"Où faut-il poser la plume pour qu'elle serve aux oiseaux de plomb?" la question est posée sur le macadam du parking, près du temple protestant.
"C'est comment, un diamant?" La question est posée sur le pavé à la sortie du jardin commun et la réponse un peu plus loin : "Un noyau de cerise aveuglant."
Mutterscholtz est un village d'Alsace. La parole m'y est donnée dès l'inauguration du festival (qui a la bonne idée de se nommer "L'avide jardin") parmi les sept discours officiels. Le maire me confie : "D'habitude, on finit par le plus important. C'est le préfet. Le protocole interdit de parler après lui. Mais nous ferons une exception pour la poésie."
Ca transpire entre les murs et les affiches. Le festival manque de s'appeler l'aride jardin. Sur deux jours, je poserai quatre fois mon spectacle Poketo poketo poketo poumpoumpoum entre les rares surfaces d'ombre où se rue le public et les murs où trônent mes 40 affiches. C'est un plaisir.
Et puis voilà le soir. La nuit tombe avec le vent d'orage qui vient secouer tout ce qui est agrafé aux parois de bois. Je vois les enfants qui courent derrière les affiches pour les porter à l'abri. C'est leur jeu et cela m'est utile.
Je vais rentrer dormir. Sur le chemin, une femme passe à vélo. Sa robe d'été vole, malmenée par un vent coquin. Elle me voit, reste agripée à son guidon et me crie "Google? ", à quoi je réponds en riant dans le silence du village endormi "Ta gueule!". La nuit porte merveilles. Vent, lune et révolution dite.
"Ne serions-nous pas nés pour vivre cet instant précis?" La question est posée sur le sol noir de la route, entre les maisons de bois et la cheminée où trône le nid des cigognes.
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